Джеймс уже и не помнил, как давно не выходил на подобные прогулки.. если это так можно было назвать. Тяжелая зима с круглосуточными ночами, полным отсутствием хоть намека на солнце, непрекращающийся снег, отвратительная слякоть, и гололед, лишь подкрепляли хандру единственного преступника-консультанта. Что ж, так и нет, но и от той зимы уже прошло более двух месяцев, а настрой профессора уже ничто не могло поднять... или нет? Итак, первая полоса знаменитой и самой распространенной газетенки в Лондоне "Times" уже на первой полосе, сверкали красочными (если так модно было назвать черно-белые рисунки) иллюстрациями и броскими словами, гласящими в кратце для жалких людей, что-то вроде "Эй ты, сейчас опасно ходить по улицам!". Джеймс улыбается. Какая предусмотрительность, а ведь они даже уже должны были пригласить единственного частного детектива... Впрочем, на счёт этого Мориарти был спокоен. Эта игра была хорошо продумана, сети уже на своих местах были расставлены, а все возможные выходы из проблем были вполне предусмотрены. Но как же в таком деле не забыть про сладкие слово, под названием риск, азарт? Без этого любая забава, игра теряет былую привлекательность.
Запозднившееся лето радовало англичан редкими лучами солнца, пробегающим сквозь массивные свинцовые тучи, будто достающие своими рваными краями до верхушки Биг Бена. Тучи медленно стягиваются в плотный узелок, и неподалеку, он может поклясться сам себе, что слышал мутный приглушенный раскат грома, либо это был стук тяжелого кэба о мостовую... это вовсе не важно. Он уже идет по этой мостовой, и будто ноги уже подчиняются лишь рефлексу идти лишь вперед, вперед... Кажется, какой-то выпивший хам чуть не врезался в Джеймса. Люди в массе свой раздражают. Дико, безумно. Люди не умеют думать: такой, казалось бы, простой вещи. Не умеют. Но не Шерлок Холмс. Но может, он и не человек. Иногда Джеймсу кажется, что они были созданы друг для друга. Иногда он в этом уверен. Но об этом ведь никому не обязательно знать, не так ли?
В горле першит, простуда или слишком много сигарет. Чёртов Лондон.
Люди, все эти люди, сплошным потоком идущие мимо. Спешащие, пугающиеся, любящиеся. Так торопящиеся умереть. Джим как будто робко заглядывает каждому встречному в лицо, в самые глаза, угадывая мимику и эмоции, чувства, которые кипели в их пустых головах. Люди.. какие же это дети. Он достает из тяжелого дорого серебряного портсигара сигарету, забитую крепким табаком и закуривает. Любопытство, скука и что-то ещё движет им к Тауэру. У восточных границ Сити высятся мрачные башни Тауэра. Почти девять веков стоит здесь эта могучая крепость. По сравнению с самый центральной площадью, отличающуюся своей многолюдностью, здесь было на удивление малолюдно, да и откуда-то повеяло холодом..
Он зло усмехается, щелчком отправляет окурок на тротуар и продолжает идти вперед...
Получилось больше, чем 25 строк. Sorry.
